sábado, 6 de marzo de 2010
Tu imaginación hace el amor con mis palabras en cada renglón,
te corres en mis vocales y mueres de placer en mis consonantes;
en mis tildes, la piel de gallina; en mis acentos, nuestro sudor. Mis mayusculas se comen tu ropa a tirones, te quedas sin respiración.
Mis minúsculas recorren tu espalda, suaves, como lametones, mojados.
Ya mis letras no tienen más sentido que tu cuerpo, ni más significado que tu calor. Penetras en mi texto, me arañas las esdrújulas, te muerdo, me rimas, amor.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Nota: solo los miembros de este blog pueden publicar comentarios.